A maxia da palabra concédelle alento o papel
25/1/09
4/11/08
28/7/08
24/3/08
nove...
Un clásico contemporáneo cheo de maxia, que emociona polo seu entramado argumental, no que se combina unha historia de humor e unha traxedia de fondo.
29/2/08
oito...
A colleita cultural vai medrando. Agora propóñovos rescatar do esquecemento a un par de mulleres escritoras contemporáneas da Xeración do 27. Deixo aquí uns versos de cada unha delas para que lles sigades a pista. Unha delas, de orixe canaria, escribiu:
La tarde tiene sueño
y se acuesta en las copas de los árboles.
Se le apagan los ojos
de mirar a la calle
donde el día ha colgado sus horas
incansable.
La tarde tiene sueño
y se duerme mecida por los árboles.
El viento se la lleva
oscilando su sueño en el aire.
A outra autora, nada en Álava, ten poemas como este:
Y SE VA MARCHITANDO...
Y se va marchitando la caja de las rosas;
no tiene quien las saque y las lleve al camino.
Un airón de perfume se nos quiebra en las manos
mientras algo se muere y nace al mismo tiempo.
Se nos frustró la cita con aquella fragancia
de tan pura, invisible, ese ramo de brisa
que apenas huele a nada
y que agavilla en sí todo el amor del mundo.
Hay cosas que no son, pero que siguen siendo
gozo, nostalgia, fronda que nunca hemos plantado,
hermosura secreta que sólo fue latido
La tarde tiene sueño
y se acuesta en las copas de los árboles.
Se le apagan los ojos
de mirar a la calle
donde el día ha colgado sus horas
incansable.
La tarde tiene sueño
y se duerme mecida por los árboles.
El viento se la lleva
oscilando su sueño en el aire.
A outra autora, nada en Álava, ten poemas como este:
Y SE VA MARCHITANDO...
Y se va marchitando la caja de las rosas;
no tiene quien las saque y las lleve al camino.
Un airón de perfume se nos quiebra en las manos
mientras algo se muere y nace al mismo tiempo.
Se nos frustró la cita con aquella fragancia
de tan pura, invisible, ese ramo de brisa
que apenas huele a nada
y que agavilla en sí todo el amor del mundo.
Hay cosas que no son, pero que siguen siendo
gozo, nostalgia, fronda que nunca hemos plantado,
hermosura secreta que sólo fue latido
1/2/08
sete...
¿cómo non amosar aquí a miña devoción por esta pintora mexicana autodidacta que foi capaz de comunicar tanto coas súas imaxes?
14/12/07
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